Bilhete

A vida da ponta do lápis é curta. 
A curva da letra define a escrita. 
Trazida à tona, a palavra surta 
E furta nas sombras a ideia não dita 
E fita o autor com olhar duma puta 
E exulta em deixá-lo sem ser proferida.

Faça-me o favor

Eu queria escrever uma carta, 
Mas só tenho papel pra bilhete; 
Eu espero que você aceite 
E entenda essas letras borradas. 
Não escrevo pedindo desculpas 
Nem dizendo que quero outra chance 
— não pretendo ser mais seu amante —  
Eu só peço que não seja ingrata, 
E devolva aquela gravata 
Que deixei sobre a sua estante.